Заражены привычкой мы:
Ждать и признания, и славы,
Хотя б обрезка и каймы
От славы ждать у переправы.
Паромщик, кажется, грустит,
А нас, толпящихся у пирса,
То бесталанность навестит,
А то талантливость без Искры.
Всё ж, от бесславия устав,
Мы на паром идём понуро,
Идём кто с рамой от холста,
Кто с кубком, кто с макулатурой,
А прозревая вдруг, кричим,
Кричим паромщику: «Христосе!»